MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Desafinação outonal»

« (...) Integrado nas comemorações deste ano dedicadas ao nascimento do poeta – dizem que passaram cinco séculos e, pelos festejos, o que seria se não tivessem passado…! –, tal lançamento veio colmatar uma falha de peso. Pois se estávamos até agora impedidos de apreciar o imaginário pictórico que a epopeia camoniana despertara em Valter Hugo Mãe, o que por si só seria de lamentar, muito mais pobres ficaríamos sem a leitura do prefácio assinado pelo prolixo vate (referimo-nos, claro, ao desenhista e não a Luís de Camões, que se limitou quase só a fazer versos).

É verdade que já existia vasta bibliografia dedicada ao poeta mais afamado da pátria, mas em lado algum creio que se possa vislumbrar tal capacidade de síntese, a genialidade de ser capaz de, numa página, nos explicar, explicar ao grande público, o essencial sobre Os Lusíadas.

Vou tentar elencar. Os Lusíadas são, em simultâneo, a seiva e os alicerces de Portugal; a História de Portugal tem coisas boas e coisas más; o melhor do mundo não são as crianças (Fernando, estavas redondamente enganado), mas a actividade artística. Finalmente, a ideia originalíssima e absolutamente inovadora em estudos literários de que a epopeia camoniana é “Muito mais do que aquilo que conta. Como conta é que é a maravilha que jamais acabará.” Quase poderíamos dizer deste prefácio que nos deparamos, finalmente, com o achamento do olho perdido de Camões.

“É preciso amar Camões como um diamante que nasce a partir das carnes vivas e mortas, do que floriu e se viu deitado a escombros” – e se isto não é prosa poética que a terra do meu quintal amanheça salgada para todo o sempre.

Entretanto, ainda decerto inebriada pela delicadeza dos desenhos ilustrativos, de fazer inveja a qualquer ilustrador, ou mesmo pintor que se preze – vão buscar, Almada, Pomar e tutti quanti –, sonhei (ando a lembrar-me imenso dos sonhos e ainda nem entrámos na hora de Inverno…) que, no lugar dos costumados enfeites natalícios, as árvores de Natal deste ano eram decoradas, não com bolas, anjinhos ou estrelinhas, mas com delicadas miniaturas do poeta que no meu sonho balouçavam desoladamente ao vento. A ideia resultara de um concurso aberto pelo Ministério da Cultura em altura incerta. (...)

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «TEMPOS DESCONHECIDOS»

«... Não é apenas a ciência que se vem debruçando sobre esta realidade [o envelhecimento] que nos afecta a todos – sejamos nós pró-ucranianos, pró-russos, neutros (que também os há…), ou tão-só cidadãos da inabordável ilha Sentinela do Norte, cujos habitantes, presume-se, não são a favor de ninguém (em abono dos sentineleses se diga que é mais fácil amar um Povo do que o vizinho do lado).

Desde logo a lírica. E antes de prosseguir, sublinhe-se que esta não ocupa território incompatível com a ciência, pelo menos no que toca ao rigor da linguagem empregada, por vezes mais rigorosa até no campo do poetar. Um exemplo. Quando um cientista alude ao gato de Schrödinger, é impossível saber se fala de um gato vivo ou morto; já estes versos de Valter Hugo Mãe (“nenhum amor escapa impune”),

“… queria conversar contigo

sobre o nelson que foi ver as coisas a

arder fotografando a própria

pele. queria falar-te da Isabel e de como

choramos juntos, muito maricas, quando

nos correm mal estes amores ou, pior, a

nossa amizade.”

logo nos deixam perceber que nelson e isabel não estavam mortos, pelo menos quando foram nomeados, embora nos possamos perguntar se não estaremos perante um homicídio da poesia. (...)»

DIZ QUE O RAPAZ QUE ESCREVEU ESTA PÉROLA FOI CONSIDERADO UM CHAMARIZ DE VISITANTES À FEIRA DO LIVRO DO LISBOA PELOS ORGANIZADORES DA MESMA

«Reparei desde pequena que os adultos vivem muito em casais, mesmo que nem sempre sejam óbvios porque algumas pessoas têm par mas andam avulsas como as solteiras, há casais de mulher com homem, há de homem com homem e outros de mulher com mulher. Há também casais de pássaros, coelhos, elefantes, besouros, pinguins – que são absurdamente fiéis –, quero dizer: há casais de pinguins e até golfinhos que podem ser casais. Tudo por causa de amor. O amor constrói. Gostarmos de alguém, mesmo quando estamos parados durante o tempo de dormir, é como fazer prédios ou cozinhar para mesas de mil lugares».

Valter Hugo Mãe in «O Paraíso São os Outros».

DESCUBRA AS DIFERENÇAS

«— O que queres ter quando fores grande?

— Um brilho nos olhos.

Ainda na última vez que nos cruzámos ele lá estava, o mesmo olhar, a mesma vontade de descobrir tudo pela primeira vez, levava uma criança ao colo e eu percebi que só foi pai para ter uma desculpa para não crescer.

— Então o que fazes?

— Invento.

— O que inventaste hoje?

— Uma nova maneira de abraçar.»

Pedro Chagas Freitas, «A Raridade das Coisas Banais»

«Eu queria ser sagaz, ter perspicácia, estar sempre inspirado. O meu avô pedia que não me desiludisse. Quem se desilude morre por dentro. Dizia: é urgente viver encantado. O encanto é a única cura possível para a inevitável tristeza. Havia, às vezes, um momento em que discutíamos a tristeza. Era fundamental sabermos que aconteceria e que implicaria uma força maior.»

Valter Hugo Mãe, «As Mais Belas Coisas do Mundo»

QUERO LÁ SABER DE JANTARES, EXPLIQUEM-ME É O RAIO DO «É URGENTE VIVER ENCANTADO»

Um antigo ministro da Cultura acha-se na obrigação de defender os comensais de um jantar na recente Bienal de São Paulo, em que os escritores convidados comeram na companhia de Marcelo Rebelo de Sousa. Para isso até cita Julien Gracq, autor de A Literatura no Estômago, um libelo a desancar precisamente em jantares e outras coisas do género. Ironias!

Não percebi completamente o raciocínio (a defesa dos talheres pode ser lida aqui), mas acho que é este: nenhum livro chegará aos seus leitores sem umas jantaradas com os representantes do Poder pelo meio.

Intelecção profunda, digna de emparceirar com Eco ou mesmo com Aristóteles, a que só acrescentaria isto: se a qualidade do jantar estiver estado ao nível da qualidade da maior parte daquilo que se publica — incluindo, claro está, a prosa xaroposa de Valter Hugo Mãe, o comensal autor do extraordinário mote levado por Portugal à Bienal «É Urgente Viver Encantado» (Deus nos ajude!) — temo que a coisa tenha dado diarreia. Verbal, deu com certeza. 

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Do Encanto de Uma Galinha Assada»

«Cinquenta e quatro anos após a morte de Manuel Bandeira — um reconhecido poeta maior do Modernismo brasileiro — Portugal é o convidado de honra da 26ª Bienal Internacional do Livro de São Paulo, a decorrer naquela cidade entre 2 e 10 de Julho.

(...)

Que diria hoje Manuel Bandeira do mote da participação portuguesa na Bienal, que, lemos no site do Instituto Camões, traz a assinatura de Valter Hugo Mãe: É Urgente Viver Encantado?

Antes de mais, de onde surge o mote? De uma frase retirada ao As Mais Belas Coisas do Mundo, livro que é, e reproduzo do portal da editora: “A história de um menino que, dentro do abraço do avô, procura encontrar respostas para os mistérios do mundo. O avô, que tem ar de caçador de tesouros, revela-lhe o maior de todos para curar a tristeza e a despedida: o encanto”.

Cito o mote no seu contexto: “Eu queria ser sagaz, ter perspicácia, estar sempre inspirado. O meu avô pedia que não me desiludisse. Quem se desilude, morre por dentro. Dizia: é urgente viver encantado. O encanto é a única cura possível para a inevitável tristeza”.

(...) para voltar a Bandeira, se o É Urgente Viver Encantado não tresanda a “lirismo bem-comportado” que se abata sobre mim uma praga de Alvor e, para quem não conhece, em comparação com as pragas de Alvor, Putin é um copinho-de-leite.

Pergunto: a que ponto chegou a infantilização (ou o aparvalhamento) dos espíritos para que lirismo tão pateticamente raquítico pudesse ser escolhido para mote de um país com séculos de idade suficientes para ter juízo? E que dizer dos rodriguinhos linguísticos, do tom moralizador, da escrita inspiracional? (...)»

E AGORA PARA ALGO COMPLETAMENTE DIFERENTE: O VALTER! O VALTER!

Em São Paulo, onde nem sei se Marcelo chegou ou não a almoçar com Bolsonaro, desembarcaram para a Bienal do Livro 21 autores e 2 chefs de cozinha (sic).
Já me estando a rir com os chefs, leio em seguida que Portugal é o convidado de honra e adoptou como mote para a sua participação uma frase de Valter Hugo Mãe. Tremo! 
E a frase é: «É urgente viver encantado».
Engasgo-me com o gaspacho, assusto as cadelas com o movimento abrupto da cadeira e parafraseio mentalmente o Woddy Allen: Cada vez que ouço falar no Valter, só me apetece que invadam Portugal. 

NÃO NOS BASTAVA A GUERRA NA UCRÂNIA, AINDA LEVAMOS COM UMA EXPOSIÇÃO DO VALTER HUGO MÃE

A coisa chama-se sugestivamente «Parece Um Pássaro, Mas É Um Pirilampo Ou Um Louva-a-Deus» e está patente na Póvoa do Varzim, no âmbito das Correntes de Escrita. 

Diz que são bonecos feitos durante o «ano introspectivo» da pandemia, em que o rapaz revisitou a infância e escreveu o «Contra Mim», livro onde nos confessa lembrar-se perfeitamente do 25 de Abril (apesar de nessa altura ter apenas dois anos e sete meses).

... e também canta...

Sabias disto João?

Razão tem o Cavaco: isto há gente mesmo masoquista

"Descobri a escrita do Valter Hugo Mãe numa tarde chuvosa de 2010. O "remorso de baltazar serapião" caíra-me no colo sem pré-aviso e, sem mais nem quê, abarbatou-me pelos colarinhos para me largar apenas depois da desfolha da última página. Arrasado com tamanho talento, só me saíram duas palavras: quero mais."

Excerto de "Carta Aberta a Valter Hugo Mãe", Nelson Nunes, publicada AQUI

Para não estar sempre a bater no mesmo ceguinho

Algures nas caixas de comentários, uma cliente deste tasco levantou a hipótese de eu ter um questão pessoal com o José Luís Peixoto. Não conhecendo eu sequer o José Luís Peixoto, deixo hoje, para variar, um excerto encontrado na NET assinado por valter hugo mãe, o qual (excerto) em nada fica atrás, apesar das minúsculas, dos outros que transcrevi aqui do autor de Morreste-me.
E, a propósito de ambos os citados, cito o malogrado Christopher Hitchens: Everybody does have a book in them, but in most cases that's where it should stay.


Excerto de a máquina de fazer espanhóis, valter hugo mãe: “Abracei o corpo da minha mulher, segurei-lhe a mão, a sua cabeça no meu ombro,criei um pequeno embalo, como para adormecê-la, ou como se faz a quem chora e queremos confortar. vai ficar tudo bem, vai correr tudo bem. o que era impossível, e o impossível não melhora, não se corrige. estávamos encostados à parede, sobre o cortinado, como fazíamos na juventude para os beijos e para as partilhas tolas de enamorados. estávamos escondidos de todos, eu e a minha mulher morta que não me diria mais nada, por mais insistente que fosse o meu desespero, a minha necessidade de respirar através dos seus olhos, a minha necessidade vital de respirar através do seu sorriso. eu e a minha mulher morta que se demitia de continuar a justificar-me a vida e que, abraçando-me como podia, entregava-me tudo de uma só vez. e eu, incrível, deixava tudo de uma só vez ao cuidado nenhum do medo e recomeçava a gritar.”
Incrível, indeed.