MEDITAÇÃO DE SEXTA: "Fitas e os amanhã desafinados"

 «(...) Portanto em Coimbra os jovens mostram-se decididos a seguir os passos de Jorge de Sena (e antes os passos de Jorge de Sena do que os passos de Passos Coelho, que, ficando por cá, sugeriu que abandonássemos a nossa zona de conforto, como se alguém com cérebro decidisse optar pelo sofrimento voluntário).

Segundo inquérito realizado pela Associação Académica de Coimbra a mais de 1300 estudantes, cerca de 70% dos inquiridos afirmaram pretender emigrar no futuro, 40% nos próximos cinco anos e 30% na próxima década. Os maus salários foram a causa maior: mais de 90% referiram-na como razão para quererem sair do país.

Já estou a imaginar André Ventura: “Vieram p’ráqui roubar-nos os nossos empregos!”, à semelhança de um moço de Santa Catarina, no Brasil, cuja fisionomia era em tudo semelhante à de um moço de Santa Catarina do Porto ou de Lisboa, que, tomando-me por açoriana e tomando as dores dos índios com os quais, aposto, nunca se teria cruzado, lançou-me, qual anátema: “Vieram p’ráqui matar as nossas baleias!”»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «A ilustre casa de Portugal»

«(...) Tão à-vontade a emborcar uma mini pelo gargalo na Ovibeja como a beber una caña com Felipe VI de Espanha numa esplanada em Madrid, Marcelo Rebelo de Sousa não consegue escapar ao pecadilho dos bem-nascidos que se relacionam com o povo (recordo o poema de Cesariny [“Vamos ver o povo / Que lindo é / Vamos ver o povo. / Dá cá o pé. // Vamos ver o povo. / Hop-lá! / Vamos ver o povo. / Já está.”]) mesclando comportamentos paternalistas e elitistas com uma condescendência mais ou menos postiça.

No fundo, o povo é ignorante, brejeiro, limitado e não se lhe deve exigir demasiado. Há que descer ao nível, falar-lhe ao coração e ao estômago.

Só assim se explicam as recentes declarações do Presidente em Toronto dirigidas aos lusodescendentes durante a sua visita oficial ao Canadá: “(…) evidentemente nós somos fado, somos bacalhau, somos cozido à portuguesa, somos o vira e o corridinho e o fandango. Somos tudo isto, temos uma alma. Somos Cristiano Ronaldo”.

Apetece acrescentar: e que lixe o zarolho do Camões!

Se, em Maio de 1941, uma exposição do Estado Novo dedicada aos trajes regionais de Viana do Castelo tinha por título 'No Minho tudo é alegria', em 2023, ao falar a descendentes de emigrantes decerto maioritariamente fugidos ao Portugal de miséria dessas décadas recuadas, Marcelo Rebelo de Sousa insistiu em invocar o mesmo folclore passadista patente então em frases como 'Portugal é uma cantiga sem fim onde palpita a alma de suas regiões' (Jornal Português, nº 63, Novembro de 1946).

Omitida em Toronto qualquer referência a Fátima, aos três efes sobrariam dois: o F de Fado e o F de Futebol, com o madeirense das Arábias a substituir Eusébio.»

QUANTA REALIDADE É POSSÍVEL SUPORTAR?

Os cinco migrantes encontrados mortos num barco de pesca à deriva resgatado pela guarda costeira italiana morreram de sede depois de a água potável ter sido racionada pelos traficantes que organizaram a viagem.

'“Durante a travessia, os recursos hídricos e alimentares foram racionados de forma desumana, ao ponto de os migrantes serem obrigados a partilhar uma chávena de café cheia de água entre dez pessoas”, referiu, num comunicado, o Ministério Público [italiano], pormenorizando as condições em que as 674 pessoas resgatadas do barco de pesca viajaram.

Os migrantes foram também espancados “com paus e cintos”.

Devido ao calor intenso e à falta de água potável, “muitos dos migrantes adoeceram e disseram ter visto os seus companheiros de viagem morrer devido ao calor e à desidratação, já que tiveram de beber até água do mar e do motor”.

Segundo a mesma nota, os membros da tripulação nomearam um migrante para gerir e racionar o abastecimento de água potável, que era espancado se recusasse, “com a consequência adicional para os migrantes de sofrer mais racionamento progressivo de água potável”.

Os migrantes também relataram que tinham deixado a Líbia após um mês numa “casa de passagem”, local de trânsito onde os migrantes são mantidos encarcerados, e que durante a travessia a tripulação desligou subitamente os motores e pediu ajuda com um dispositivo de ligação por satélite, atirado depois borda fora.

A embarcação, à deriva com 674 migrantes, foi resgatada no sábado, 124 milhas ao largo da Calábria por um navio mercante, três barcos patrulha da Guarda Costeira e uma unidade da Guardia di Finanza, que encontraram também os cinco corpos sem vida a bordo. (...)»

MELILLA: QUANDO A GUERRA SE INSTALAR DEVIDO ÀS ALTERAÇÕES CLIMÁTICAS IREMOS PERCEBER QUE NÃO HÁ FRONTEIRA QUE NOS VALHA

O número actualizado aponta para 30 mortos no assalto de cerca de duas mil pessoas à fronteira que separa Marrocos da cidade espanhola do Norte de África, Melilla. 

Com as relações entre os dois países numa fase amigável, após o governo espanhol ter decidido apoiar a perspectiva de Marrocos sobre o conflito no Sáara Ocidental (que já valeu a suspensão, por parte da Argélia, do tratado de amizade assinado entre Madrid e Argel), Sanchéz elogiou o desempenho das forças policiais marroquinas.

O jornal El País faz reportagem sobre o que sucedeu no local: «Los testigos del asalto a la valla de Melilla: "Todo era sangre, piel desgarrada, pies rotos, manos rotas..."»

 

Os emigrantes, essa gente admirável

Numa altura em que em França (às claras) e noutros países (com discrição) se fecham as portas aos desgraçados da Terra, lembrei-me deste episódio a que assisti há muitos anos.


Os mais pobres viajavam, então, de Sud Express.
A emigração a salto ficara para trás, a guerra colonial também, e eles enchiam as aldeias em Agosto.
Desforram-se nos bailaricos, na língua que embasbaca os locais — “foi ali deitar um cu de olho”, querendo dizer un coup d’oeuil —, nas peles nuas e leitosas nunca vistas cumulando de risos piscinas naturais pecaminosas e álgidas, nos encombrants carrões que bloqueiam os rebanhos, nos casebres derribados que dão lugar a maisons imaculadas, babéis de azulejaria e alumínios rascas, obliquidades suíças, colunas e frontões gregos, muito antes de o pós-modernismo ter recuperado o kitsch ou Almodóvar o ter elevado a categoria de culto.
O que mais querem é enterrar a mala de cartão, o trabalho duro do chantier a alombar com cimento, eles. Elas, mulheres-a-dias
“És portuguesa? Então conheces a Maria!”, e eu: “Não, quem é a Maria?”, e ele: “É a minha bonne!”, diz a criança, cujo mundo se resume ainda ao imobilismo de um pequeno faraó.
Os bidonvilles deram lugar aos HLM (Chelas avant la lettre)
a casa da patroa
— a exemplo da Nação, as portuguesas são humildes e honestas, comentam entre si as madames…
à casa de concièrge, a ascensão possível.
 Linda de Suza canta “deux valises en carton sur la terre de France”.
Nos EUA criaram-lhes um museu em Ellis Island: fotografias monumentais, registo da última esperança, rostos cujo olhar explicará muito do futuro da América.

A jovem mulher sentada à minha frente denuncia apenas tristeza e susto. Duas crianças pequenas, um farnel e uma mala amarrada com uma corda. A carruagem leva emigrantes que regressam lá-bas. Homens. Passada a fronteira de Espanha, ela conta que vai à procura do marido: “Deixou de me dar notícias, de me mandar dinheiro…” Mostra o bilhete de comboio e a última morada. Um dos homens explica-lhe, então, que terá de mudar em Irun. Lá chegados, vêmo-la ficar para trás no cais, as duas crianças pela mão e a mala aos pés. Não fala uma palavra de francês.
“Aquilo, o gajo arranjou outra e já nem mora no mesmo sítio!”, diz um dos homens. Os outros concordam. Alguém começa a comer uma bifana fria e o cheiro a pobreza cola-se à carruagem.

Sempre a realpolitik - ontem como hoje.

A 5 de Outubro de 1938, as autoridades suíças pediram à Alemanha que sinalizasse nos passaportes a condição judaica dos seus portadores. E foi assim que foi inventado o carimbo J - para limitar a entrada de judeus na civilizada Suíça.

No século XXI, e depois de impedir a entrada aos indesejáveis do Leste e Centro europeus, chega a vez dos privilegiados da Comunidade Europeia.
Já estou a ver os comentários: ao menos não entra ninguém. Ninguém? Vai uma aposta?


Notícia aqui.

Se a realidade lhe caísse em cima da cabeça, tipo tijolo, ou assim, podem ter a certeza que eu aplaudia

“São estas pessoas que têm a obrigação de criar uma nova atitude e de, ao acabarem o curso, fazerem um esforço para criarem emprego para os outros que não estudaram. As pessoas têm de aprender a trabalhar em conjunto, têm que aprender que o Estado não tem emprego para todos. Acho que temos de voltar a coisas reais, voltar à natureza, à agricultura, às pescas, e fazer com que as pessoas tenham gosto por esses sectores.”

Estas sábias palavras foram proferidas pela chefe de gabinete do secretário de Estado das Comunidades Portuguesas. Manuela Bairos, outra que defende que ter uma pessoa de abandonar Portugal pode ser muito bom, embora a própria nunca mais se vá embora (talvez não tenha feito Erasmus...)

Mas já que se fala em "coisas reais", leia-se também esta notícia

Há portugueses "a preço de saldo" nas obras em França

“Vou-me embora pra Pasárgada”*

Começo por uma confissão: nunca fui do MRPP.
Se professei o maoismo, e professei-o (nobody's perfect), fi-lo sempre do lado dos bons (cf. por favor, A Vida de Brian).
Dito isto, e dito que teria uns 16 anos quando me raspei — tudo porque começaram com umas tretas da moral burguesa versus moral proletária e queriam obrigar a malta a casar-se ou, pelo menos, a ir virgem para o casamento —, acrescento que no que toca à arte dos graffiti avant Basquiat, e em matéria de slogans, o partido de Arnaldo Matos sempre se mostrou imbatível.

Vem isto a propósito das recentes declarações de Miguel Relvas que, dando como exemplo os jovens portugueses emigrados que encontrou em Moçambique, voltou a insistir na tecla do Pirem-se daqui!, Desamparem-me a loja! (e ai de quem insinuar que a palavra “loja” esconde alguma indirecta ao ministro, ou sequer à Maçonaria).

Lembrei-me, pois, ouvindo Relvas, do célebre slogan cunhado outrora pelo MRPP: “Nem mais um soldado para as colónias!
Na senda publicista de O’Neill, ocorreu-me: Nem mais um desempregado para as colónias!

E porque esta coisa de nos quererem pôr com dono me chateia, queria lembrar três coisas.
1. Já não há colónias;
2. «Nunca houve um encerramento geográfico como o de hoje. Quando se saía de Inglaterra, podia-se ir para a Austrália, a Índia, o Canadá; agora, deixou de haver autorização para trabalhar. O planeta fecha-se. Todas as noites, centenas de pessoas tentam entrar na Europa a partir do Magrebe. O planeta está em movimento, mas em que direção? Terrível, o destino atual dos refugiados. Deram-me a honra, na Alemanha, de fazer um discurso perante o governo. Terminei dizendo: "Senhoras e senhores, todas as estrelas se tornaram amarelas"» (George Steiner, “Télérama”, 12/12/2011);
3. Dados públicos apontam para cerca de meio milhão de portugueses desempregados sem subsídio. Entre os mais penalizados, estão todos os que têm cerca de 50 anos e não encontrarão trabalho.
Posto isto, Senhor Ministro, o que nos sugere? Já percebemos a parte do Raus! Agora o difícil é: fugir para onde?

* poema de Manuel Bandeira

Alice já não mora aqui

Os mais pobres viajavam, então, de Sud Express.
A emigração a salto ficara para trás, a guerra colonial também, e eles enchiam as aldeias em Agosto.
Desforram-se nos bailaricos, na língua que embasbaca os locais — “foi ali deitar um cu de olho”, querendo dizer un coup d’oeuil —, nas peles nuas e leitosas nunca vistas cumulando de risos piscinas naturais pecaminosas e álgidas, nos encombrants carrões que bloqueiam os rebanhos, nos casebres derribados que dão lugar a maisons imaculadas, babéis de azulejaria e alumínios rascas, obliquidades suíças, colunas e frontões gregos, muito antes de o pós-modernismo ter recuperado o kitsch ou Almodóvar o ter elevado a categoria de culto.
O que mais querem é enterrar a mala de cartão, o trabalho duro do chantier a alombar com cimento, eles.
Elas, mulheres-a-dias

“És portuguesa? Então conheces a Maria!”, e eu: “Não, quem é a Maria?”, e ele: “É a minha bonne!”, diz a criança, cujo mundo se resume ainda ao imobilismo eterno de um pequeno faraó.

Os bidonvilles deram lugar aos HLM (Chelas avant la lettre),

a casa da patroa

— a exemplo da Nação, as portuguesas são humildes e honestas, comentam entre si as madames…

à casa de concièrge, a ascensão possível.

Linda de Suza canta “deux valises en carton sur la terre de France”.

Nos EUA criaram-lhes um museu em Ellis Island: fotografias monumentais, registo da última esperança, rostos cujo olhar explicará muito do futuro da América.
A jovem mulher sentada à minha frente denuncia apenas tristeza e susto. Duas crianças pequenas, um farnel e uma mala amarrada com uma corda. A carruagem leva emigrantes que regressam lá-bas. Homens. Passada já a fronteira com Espanha, conta que vai à procura do marido: “Deixou de me dar notícias, de me mandar dinheiro…”
Mostra o bilhete de comboio e a última morada. Um dos homens explica-lhe, então, que terá de mudar em Irun. Lá chegados, vêmo-la ficar para trás no cais, as duas crianças pela mão e a mala aos pés. Não fala uma palavra de francês.

“Aquilo, o gajo arranjou outra e nem mora no mesmo sítio!”, diz um dos homens. Os outros concordam.
Alguém começa a comer uma bifana fria e o cheiro a pobreza cola-se à carruagem.

Parece que os radicais islâmicos vão chegar de Boeing e TGV

Pelo menos foi o que eu percebi ao ler as declarações do inspector do Serviço de Estrangeiros e Fronteiras, José Van der Kellen. E logo me ocorreu que, para os próprios, sempre será melhor do que tentar chegar de barco e afogar-se pelo caminho.

Num país em se mede a contenção dos decotes, talvez fosse preferível pedir pudor às palavras. E não me refiro a "autismo".

Foto roubada daqui.