– Spider
man! Ao seu serviço.
Assim
mesmo. Sem mais. Spider man! Ao seu serviço. Escanifrado, um exagero de pernas.
Ginga à minha frente pela rua de costas ligeiramente encurvadas, um boné
descolorido dos Yankees enterrado na cabeça. Quando retomamos a fala, entrados
na oficina, uma caverna platónica a que os olhos demoram a acostumar-se, dispara
sem mais preâmbulos: «You talkin’ to me? You talkin’ to me?» Depois ri e
conclui: «Sister, pergunte lá o que quer saber».
