MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Mais um ano de todos os perigos»

«(...) Diziam uns que a guerra na Ucrânia ia durar três dias, diziam outros que em meses o assunto estaria despachado. É o que se vê.

Depois foi o Médio Oriente que se incendiou. Se há anos que a região se encontra em lume brando com erupções cíclicas e violentas, o fogo mais recente apanhou todos de surpresa, incluindo as forças de segurança israelitas. Parece estar para durar, pelo menos a acreditarmos nas palavras de Benjamin Netanyahu (“a guerra não está perto do fim”).

E sobre “Bibi” escreveria no Twitter (actual X) Fania Oz-Salzberger, filha do escritor israelita Amos Oz (1939-2018), co-fundador do movimento Paz Agora, autor, entre outros, do livro "Caros Fanáticos – Fé, Fanatismo e Convivência no século XXI" (trad. Lúcia Liba Mucznik, Dom Quixote, 2018), e, que, como o pai, afirma ter o coração à esquerda: “Hamas lançou um novo vídeo, uma colecção de imagens de reféns vivos, pouco depois mortos, e de Yarden Bibas chorando e gritando quando lhe disseram que a sua família tinha sido assassinada. Preciso desabafar isto: nem Netanyahu, nem os seus ministros e compinchas – que detesto – se aproximam, nem sequer remotamente, da pura barbárie do Hamas (…)”.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Aceder à beleza do mundo*».

«(...) Como é que eu juntei Mélanie e [Hubert] Reeves? O deslumbramento do mundo à avó ressuscitada graças à supercola? E o que será feito da pobre criança irritante? Terá algum João dos Santos conseguido perceber o seu niilismo precoce?

Imagino Mélanie a estudar a beleza das flores.

*O título desta crónica é o mesmo de um dos capítulos de "Eu Vi uma Flor Selvagem" [Hubert Reeves, Gradiva, 2023]»

MEDITAÇÃO DE SEXTA «Cassandra, de novo»

«(...) À imagem da má literatura – quanto mais medíocre, mais enfática e mais sentimental – a linguagem pública da comunicação vai reduzindo o vocabulário enquanto insufla de ideias e sentimentos (vazios).

"A Sociedade do Espectáculo" de Guy Debord é um ensaio que recua a 1967. Entretanto, o espectáculo foi-se tornando ainda mais desinteressante.

Greta Thunberg não é Dian Fossey. Enfrentar um ensaio nuclear não equivale a lançar tinta sobre um Picasso protegido por um vidro. Ursula von der Leyer não chega ao calcâneo de Simone Veil. À COP28 no Dubai segue-se a COP29 no Azerbaijão, outro produtor de petróleo. E assim sucessivamente…

Pelo caminho, as palavras vão perdendo significado e os significados vão perdendo sentido.

Nazismo, genocídio, limpeza étnica, discursos de ódio, direitos das minorias, fascistas, empatia, alterações climáticas, resiliência… Uma amálgama de consoantes e vogais arremessadas a gosto, uma cacofonia vocabular inconsequente, sempre proferida de mão no peito e voz altaneira. Em contraponto simétrico: mão no peito e olhar choroso, como carpideiras que choram os mortos profissional e estridentemente, enquanto os familiares do defunto afogam as lágrimas no silêncio. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Isto não vai acabar bem»

«Antes de prosseguir, quero apresentar aos leitores desta crónica, na qual, aviso de antemão, não será referido o tema de mui agrado das azeitonas

“Não, não falarás de azeitonas!”, decretou-me à noite uma voz, decerto resultado de alguma mixórdia onírica entre o vigoroso “Não, não cantarás!” dirigido ao bardo Assurancetourix e o eco d’ A Portuguesa interpretada por estrídula soprano durante as comemorações do Dia da Restauração em Lisboa, encarnação viva de Natália de Andrade e, porque não, de Florence Foster Jenkins ou mesmo da actriz do cinema mudo Leona Anderson que em 1957 lançaria o disco "Music to Suffer By", embora esta não hesitasse em apresentar-se como “the world’s most horrible singer”,

as minhas sinceras desculpas.

E porque o faço? Faço-o pelo cometimento do pecado da apropriação cultural! E se, pedindo clemência, invoco a meu favor o facto de só recentemente a apropriação cultural ter sido incluída na lista dos crimes contra a Humanidade, nem por isso deixo de registar a merecida admoestação.

“Pelo menos poderia ter começado por dizer que é judia…”, deixou em comentário à crónica da semana passada leitor atentíssimo. A crónica, da qual o tema das azeitonas estava, hélas!, ausente embora mencionasse figueiras e moscas (elementos de natureza outrossim campestre), referia-se à guerra na Faixa de Gaza e ao sucesso da propaganda do grupo islamista Hamas em fazer equivaler o ataque de 7 de Outubro à resposta do exército israelita, equivalência que me parece espúria mesmo considerando que o conflito não nasce do vácuo, como é próprio, aliás, de todos os assuntos humanos e mesmo das leis da física. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «O Espectáculo do Mundo»

«(...) Se com a invasão da Ucrânia pela Rússia, qualquer um que ousasse considerar ridícula, ou pelo menos temerária, a comparação de Zelensky com Churchill tinha mais hipóteses de ganhar a lotaria do que de não ser apelidado de putinista, a guerra em Gaza voltou a reeditar o extremar dos campos, arriscando-se todo o qualquer cidadão – onde me incluo – que recuse a equivalência moral entre o comportamento do Hamas e a resposta do exército israelita a ser classificado desumano, sionista, colonialista ou qualquer outra coisa desagradável acabada em “ista”. Vou correr o risco. »

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Está tudo na literatura!»

« (...) O livro ["O Curral das Bestas"], creio que lamentavelmente esgotado, não revolucionou a literatura britânica, não é de todo comparável à "Divina Comédia" de Dante embora o inferno espreite nas entrelinhas, nem sequer acabaria eleito como o melhor do ano pelos responsáveis do Booker Prize. Garante tão-só umas valentes gargalhadas, apesar do negrume macabro que se vai adensando à medida que a leitura avança.

Três homens partem pelos campos montando cercas. O capataz, inglês e narrador anónimo, tem a seu cargo dois trabalhadores escoceses, cujo comportamento e psicologia peculiares vão estar na origem de uma série de incidentes, incluindo marteladas mal dadas que resultam na morte de algumas das personagens.

“Olá, Robert – saudei-o, mas, contrariamente ao seu feitio, não obtive resposta. (…) – Foi em cheio – disse o Donald, debatendo-se para manter o Robert de pé. (…) – Como é que ele está? – perguntei. – Isso não tem importância nenhuma – respondeu o Donald – Está morto”.

Digamos que a novela mistura um ambiente kafkiano com um humor contido que faria as delícias de Hitchcock – e digo-o tentando elevar a crónica a níveis satisfatórios para leitores sofisticados que se sentiriam decerto à-vontade num café de Viena a discutir as teses de Wittgenstein sobre jardinagem, apesar de, se à mesa no café aqui do monte, poderem mostrar dificuldade com o posicionamento dos cotovelos.»

MEDITAÇÃO NA PASTELARIA: «Demissões em Novembro, Natal em Dezembro»

«Dá uma pessoa um salto mais do que rápido a Sevilha – é ir e vir ao aeroporto – e na volta fica a saber que caiu o Governo e o primeiro-ministro não tem amigos. 

Notícias tristes – em particular a segunda, aquela que só dias mais tarde nos seria confidenciada pelo próprio –, mas, pensemos positivamente, irrelevantes do ponto de vista cósmico. Do ponto de vista cómico, nem tanto. Lá iremos. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: LUÍS DE CAMÕES, SEMPRE!

«“Procedimentos estabelecidos” recordou-me de repente uma anedota russa do tempo de Levrenti Beria, temível e temido chefe do Comissariado do Povo para os Assuntos Internos (NKVD) entre os anos de 1938 e 1945. Passo a contar.

Um rebanho de ovelhas é apanhado a tentar atravessar a fronteira da Rússia para Finlândia. São interrogadas na hora: “Porque pretende o rebanho abandonar a Rússia?” As ovelhas, perfiladas e apavoradas, esclarecem: “Por causa do NKVD. Beria fez sair um decreto em que ordena a prisão de todos os elefantes…” “Mas vocês não são elefantes!”, espantam-se, cândidos, os guardas de fronteira. “Vá dizer isso ao NKVD”, respondem as ovelhas. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Guerra»

«De que é que não queremos falar? Da guerra!

De que é que não queremos falar? Da guerra!

De que é que não queremos falar? Da guerra!

De que é que vamos falar? Da guerra!

“Ser contra a guerra é como ser contra o cancro”. A frase, bem queria, mas não é minha. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «DIAS DE CHUVA»

«(...) Não leio notícias da guerra.

Em vez disso, volto ao crochet. Abençoado crochet que me resguarda do mal-estar que, segundo o Eurobarómetro para a saúde mental publicado este mês, afecta 73% dos portugueses (pior só a Lituânia, com uma média de 74%).

E depois de, qual Penélope, muito fazer e desmanchar, apercebo-me finalmente de uma regra aritmética simples: para transformar um círculo num quadrado o número de pontos do círculo tem de ser múltiplo de quatro! Sinto-me como imagino o grego Arquimedes se sentiu ao gritar “Eureka!” na banheira.

Como não há bela sem senão e como falei na Lituânia, não me vou sem informar o prezado leitor de que a Lituânia, precisamente, acrescentou à longa lista de sanções à Rússia a proibição da compra de “agulhas de costura e tricot”. A proposta de Vilnius, em estudo em Bruxelas, é, no entanto, omissa quanto a agulhas de crochet. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Vai, vai, vai, disse a ave...»

 «(...) Não estamos preparados. Talvez nunca estejamos preparados. E logo agora quando o mundo arde.

Tão rendidos que estávamos à empatia – quase sempre traduzida em sentimentalismo, e do mais barato –, tão evoluídos que já a disforia de género passara de perturbação a opção democrática acessível a crianças desde a mais tenra idade, tão civilizacionalmente adiantados que a linguagem estava quase, quase a tornar-se neutra e inclusiva, tão respeitosos que não havia passado pelo qual não pedíssemos perdão, e logo nos caem em cima não uma, mas duas guerras, fora as restantes, daquelas à antiga, com bombas, mortes e desespero. Para mais, apesar de relativamente distantes, com todas as características incendiárias que qualquer boa guerra necessita para ser levada a sério.

E de novo à solta as emoções, que do sentimentalismo barato engrossaram para o ódio e a brutalidade. Nada de novo quando se trata de emoções. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Não mais do que a espuma dos dias»

 «(...) Para os que tiveram a felicidade de nascer e viver na Europa do pós-guerra, outra era despontava. Houve até quem arriscasse que a História tinha chegado ao fim.

Porque era chegado o tempo dos direitos humanos verdadeiramente universais. Da tolerância para com todas as minorias e todos os seus subgrupos existentes ou por vir. A robótica e a inteligência artificial iriam libertar-nos da escravidão do trabalho assalariado, do esforço intelectual inútil, e mesmo o sexo poderia praticar-se virtualmente com muito menos esforço físico, para benefício dos cardíacos. A Internet permitia urdir uma teia universal de paz, amor e empatia nunca vista, da qual nem os animais não-humanos estavam excluídos. Todo o mal teria cura: para tal, bastaria a terapia certa.

Nem a mais visionária Miss Mundo, nos seus sonhos mais húmidos, havia ousado sonhar com realidade tão maravilhosa, onde até a morte se apresentava, vistosa e despreocupada, segurando nas mãos, não uma foice, mas um menu e calendário à escolha. Os pássaros cantariam e os poetas poetariam, refutando Manuel António Pina: “A poesia vai acabar, os poetas / vão ser colocados em lugares mais úteis. / Por exemplo, observadores de pássaros / (enquanto os pássaros não acabarem)”.

Depois – lá está – houve qualquer coisa que correu mal. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «A ilustre casa de Portugal»

«(...) Tão à-vontade a emborcar uma mini pelo gargalo na Ovibeja como a beber una caña com Felipe VI de Espanha numa esplanada em Madrid, Marcelo Rebelo de Sousa não consegue escapar ao pecadilho dos bem-nascidos que se relacionam com o povo (recordo o poema de Cesariny [“Vamos ver o povo / Que lindo é / Vamos ver o povo. / Dá cá o pé. // Vamos ver o povo. / Hop-lá! / Vamos ver o povo. / Já está.”]) mesclando comportamentos paternalistas e elitistas com uma condescendência mais ou menos postiça.

No fundo, o povo é ignorante, brejeiro, limitado e não se lhe deve exigir demasiado. Há que descer ao nível, falar-lhe ao coração e ao estômago.

Só assim se explicam as recentes declarações do Presidente em Toronto dirigidas aos lusodescendentes durante a sua visita oficial ao Canadá: “(…) evidentemente nós somos fado, somos bacalhau, somos cozido à portuguesa, somos o vira e o corridinho e o fandango. Somos tudo isto, temos uma alma. Somos Cristiano Ronaldo”.

Apetece acrescentar: e que lixe o zarolho do Camões!

Se, em Maio de 1941, uma exposição do Estado Novo dedicada aos trajes regionais de Viana do Castelo tinha por título 'No Minho tudo é alegria', em 2023, ao falar a descendentes de emigrantes decerto maioritariamente fugidos ao Portugal de miséria dessas décadas recuadas, Marcelo Rebelo de Sousa insistiu em invocar o mesmo folclore passadista patente então em frases como 'Portugal é uma cantiga sem fim onde palpita a alma de suas regiões' (Jornal Português, nº 63, Novembro de 1946).

Omitida em Toronto qualquer referência a Fátima, aos três efes sobrariam dois: o F de Fado e o F de Futebol, com o madeirense das Arábias a substituir Eusébio.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «No pasa nada»

« (...) sem querer psicologizar ou pessoalizar em excesso, note-se como alguns momentos históricos particularmente deploráveis estiveram ligados ao poder exacerbado de personalidades de traços paranoicos. Estaline e os Processos de Moscovo, Hitler imaginando-se perseguido pelos judeus a ponto de os querer matar a todos, a Caça às Bruxas do Macarthismo executada diligentemente por J. Edgar Hoover, que terá morrido convencido de ter salvo os EUA dos bolcheviques, e, com pompa e circunstância oriental, a Revolução Cultural Chinesa conduzida por Mao Tsé-Tung.

A Revolução Cultural Chinesa talvez seja o que mais nos devia fazer pensar. As autocríticas e flagelações públicas faziam aí o gosto de milhões, expondo uma crença inabalável na vitória das forças do Bem a que o sistema baseado na reeducação acrescentava um toque de lascívia. Afinal, que puritano escapa ao frisson carnal de assistir à contrição de um pecador?

(...) Com a radicalização das agendas ideológicas, à esquerda e à direita, talvez com propriedade se pudesse chamar ao nosso momento histórico momento histérico, no qual as mulheres, apesar de mais emancipadas, continuam a protagonizar histórias de alcova. Assange foi preso por causa do “sex by surprise”, o espanhol, com uma carreira pautada por escândalos, cai por causa de um beijo.

Entretanto, aqui no monte, longe do mundo, caiu uma valente chuvada. As plantas ficaram mais verdes, a terra mais feliz.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Se me permitem, também quero dizer uma coisa»

« (...) Ora para chegar agora ao caso que vem convulsionado o mundo – ultrapassando em visibilidade e indignação o mote das alterações climáticas, da guerra na Ucrânia, situação no Níger, preço das rendas ou aumento das prestações bancárias em Portugal, dos naufrágios no Mediterrâneo, da recessão económica alemã, morte de Yevgeny Prigozhin, atentados absurdos aos direitos das mulheres no Afeganistão (a última medida anunciada pelos façanhudos talibãs – não confundir com os apanhadores de frutos secos da serra do Caldeirão – foi proibir as afegãs de passearem no Parque Nacional Band-e-Amir – classificado pela UNESCO como Património Mundial – sob pretexto de que estas não visitariam os lagos tão tapadas como manda a Lei…), da ilustríssima reunião da CPLP em São Tomé e Príncipe, ou de qualquer outro assunto de que me possa ter esquecido, incluindo a visita de Marcelo Rebelo de Sousa às trincheiras de Moschun, onde só lhe faltou gritar, naturalmente em ucraniano e enquanto tentava condecorar Zelensky à força, mão no peito e voz entaramelada de comoção, “Crimeia, Olivença, a mesma luta!” – pois, dizia eu, a grande questão que se coloca face ao caso que vem convulsionando o mundo é esta: jogou o treinador espanhol de acordo com as regras?

Para uns, onde me incluo, o caso é mais para o bicudo; para outros, claro como H2O. Espectadora já antiga de 'Law & Order: Special Victims Unit' (em Portugal: 'Lei & Ordem: Unidade Especial'), série policial norte-americana centrada na investigação de crimes de índole sexual, diria que nos confrontamos aqui com a he said, she said situation (ele disse, ela disse), a que acresce a circunstância paradoxal de a situação ter sido vista por milhões de pessoas. (...)

Seguiu-se o que se sabe. Ao contrário das expectativas anunciadas à rádio Cope pela própria futebolista, imediatamente após a Espanha ter alcançado a vitória, de que “el beso se va a quedar en una anécdota”, desvalorizando o acontecido, “ha sido la emoción del momento, no hay nada mais allá…”, embora não deixando de afirmar que “’no’ le ‘ha gustado’ y que ‘no lo esperaba"’, a anécdota cresceu, cresceu, cresceu, a ponto de ofuscar o desempenho das mulheres vencedoras. (...)

Deixando de lado as vagas de fundo das multidões justiceiras, porque ser contra elas é como ser contra o cancro, parafraseando o que Savater disse da oposição à guerra, o que me encanita não é isso. É mesmo que as mulheres persistam no papel de vítimas. Vítimas são as afegãs ou as mulheres de qualquer nacionalidade, impotentes para se defenderem do marido alcoólico ou falho de saúde mental (já agora, o alcoolismo e a insanidade mensal são mil vezes piores que o machismo). Em resumo, o que me encanita mesmo é a “marabunta vaginal”, para terminar com Natália [Correia]. »

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Para dar por encerrada a silly season»

«(...) Por falar em sonetos e poetas, e quem fala em sonetos e poetas, fala em livros e literatura, a vós que tantos livros tereis lido nas férias – upa! upa! – deixo este excerto que podereis adaptar a gosto, disparando a seta no alvo que mais vos aprouver.

“É sempre inevitável falarmos aqui, em Paris, de Paulo Coelho. Você já deve ter percebido a febre. Pois Paulo Coelho é um grande mentiroso. Quando esteve em Buenos Aires, disse que seus escritores favoritos são Borges e Jorge Amado. Ora, um dos dois deveria protestar, porque evidentemente são duas concepções opostas de literatura. Coelho é um comerciante que maneja deliberadamente os analfabetos, os ignorantes. Faz-me sempre lembrar de Lobsang Rampa, o autor de 'O Terceiro Olho', aquele místico que nos anos 1950 se apresentava como um sujeito vindo do Tibete, mas na verdade era um inglês típico que fumava seu cachimbo e jogava críquete.”

Palavras sábias estas, as do escritor argentino Juan José Saer (1937-2005) citadas em 1996 no jornal O Estado de São Paulo, mais conhecido por Estadão, sobre a grande fraude chamada Paulo Coelho (também temos, mas numa escala mais doméstica), autor a quem irreflectidamente – saiu-me – arrisquei chamar aldrabão durante um jantar em Petrópolis, o que para minha sorte e felicidade teve duas consequências. Uma foi um comensal brasileiro levantar-se deixando a sobremesa a meio para se me dirigir em voz possante: “Venha a meus braços!”; a outra foi um casal que, ficando tão tocado (sem segundas leituras) com as minhas palavras, foi a casa debaixo de uma chuva torrencial (chove muito em Petrópolis) buscar o livro de Lilia Schwarcz, 'As Barbas do Imperador', um ensaio biográfico sobre a figura interessantíssima e multifacetada de D. Pedro II do Brasil, o imperador que, tropeçando num tapete à entrada do baile da Ilha Fiscal, comentou com espírito "A monarquia tropeça, mas não cai", e uma semana depois era proclamada a República.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Malucos do circo?»

«Sem pedir desculpa pela frontalidade, muito menos pelo gerúndio, desde já digo que, em ouvindo ouvir falar da “Marca Portugal”, logo me apetece sacar da Browning que não tenho. (...)

Portanto tudo terá começado ainda no tempo de António Guterres. Era 1999 e nascia a ideia da “Marca Portugal”. Com a governação a ser entregue ao PSD/CDS em 2002, o projecto “Marca Portugal” ficaria na gaveta, assumindo antes a forma do programa “Marcas Portuguesas”, passando depois, de novo sob o comando do PS, a “Portugal Marca”. (...)

Não faço ideia se a proposta de Carlos Moedas para chamar à ponte ciclopedonal sobre o rio Trancão, Ponte Cardeal Dom Manuel Clemente, se inseriria na estratégia de reforço positivo da “Marca Portugal” no estrangeiro. O facto de o cardeal ter declinado a toponímia após ter surgido a “Petição para que a nova ponte sobre o rio Trancão não tenha o nome Cardeal Dom Manuel Clemente” a que se seguiu a petição “Queremos o Nome de D. Manuel Clemente para a ponte pedonal no Parque Tejo” e ainda uma terceira “JMJ: Saudação e apelo aos presidentes da Câmara de Lisboa e Loures”, na qual, além do apoio à escolha de Carlos Moedas se sugeria que o Parque Tejo se passasse a chamar Parque Papa Francisco – e chamo de novo ao palco os Monty Python… – permite-me, todavia, arriscar o reforço da convicção expressa em 1881 pelo compositor francês Charles Lecocq em "Le jour et la nuit", ópera cómica onde simpaticamente se cantava a elogiosa quadra “Les portugais sont toujours gais / Qu’il fasse beau, qu’il fasse lais, / Au mois de décembre ou de mai / Les portugais sont toujours gais!” A rima será pobre, mas a intenção é que conta. (...)

E, com isto tudo, são seis da tarde e despertou uma brisa. As ramagens começam a bambolear frouxamente ao ritmo quase parado de uma morna. A poente, um tecto de nuvens recorta-se no céu, simulando o grafismo sinuoso do estuário de um rio. No café do monte, onde se pode partilhar um petisco de queijo seco ou de muxama de atum, as conversas versam inevitavelmente sobre o calor que fez, faz e fará. Maldigo a meteorologia e alguém conta uma anedota. Um alentejano vai para o inferno. Chegado ao inferno, depara-se com os companheiros de infortúnio, os olhos esgazeados pelas altas temperaturas. Entra calmamente, desabotoa um botão da camisa e comenta no tom cantado e arrastado do Sul: “Ó diacho! Com o calor que faz aqui, imagino como estará em Beja!”»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Dança da Chuva é que era!»

«(...) Apesar do acontecimento [JMJ] ter um cunho mundial dirigido a “todos, todos, todos”, o Papa faria questão de pontuar as suas intervenções com alguns elementos da cultura nacional, nomeadamente literária e poética, onde se adivinhou a mão de Tolentino Mendonça. E se a tolerância do Sumo Pontífice, apesar de grande, não chegou ao anticlerical Guerra Junqueiro, chegou ao “ateu convicto” José Saramago de que citou no discurso do CCB a frase de efeito, “o que dá verdadeiro sentido ao encontro é a busca; e é preciso andar muito, para se alcançar o que está perto”, à qual, como qualquer frase de efeito, pode ser dado o sentido que mais nos convir ou até nenhum. “Isso não quer dizer nada”, diria o maldisposto detective Richard Poole.

Por falar em tolerância, recomendo vivamente a crónica 'O Papa', incluída no livro "Quando os Tontos Mandam" de Javier Marías (trad. e notas João Moita, Relógio D’ Água, 2018): está lá tudo o que é essencial saber sobre Francisco I (a designação é do escritor espanhol), homem para quem o limite da tolerância está em gozar com a religião, ou seja, e cito Marías: “temos que aguentar as procissões que ocupam as cidades espanholas durante oito dias seguidos, e nem sequer podemos fazer pouco delas”.

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «No princípio eram os peixes»

«Na juventude, tive um amigo cego que estudava peixes. Alto, corpulento, uma montanha amável de carnes e de riso desatado. Fazia-se anunciar pelo toque metálico da bengala, a cabeça literalmente erguida na direcção das nuvens, o corpo, o alçado de uma casa.

...

“Porquê peixes?”, quis eu saber enquanto tentava descortinar um exemplar recém-chegado ao aquário. E, caso o romancista Roddy Doyle já tivesse escrito o divertidíssimo livro infantil 'Os Brincalhões' (Presença, 2001), a pergunta poderia ter saído no tom meio enfadado, meio desdenhoso de: “Peixe? Peixe? Não me falem em peixe! Pff, pff, pff".

...

«Tudo isto acontecia antes da celebrada uniformização da língua portuguesa, antes de Roddy Doyle ter escrito 'Os Brincalhões' e, naturalmente, antes de o “ofendidismo” ter penetrado o espaço público.

Foi assim, com relativa surpresa, e mergulhando em apneia na actual realidade “ofendidista”, que ouvi Américo Aguiar, ex-colega de Narciso Miranda em aventuras autárquicas, admirador e amigo de Pinto da Costa, cuja fotobiografia prefaciou, tendo já recebido duas estatuetas do Futebol Clube do Porto: o Dragão de Ouro e o Dragão de Honra, actual bispo da Igreja Católica portuguesa e com passagem assegurada a cardeal no próximo mês de Setembro…, indo ao que importa: ouvi o responsável pela Jornada Mundial da Juventude falar da necessidade de fair-play.

Vinha o fair-play a propósito de tapetes, ou melhor, a propósito do tapete das tais notas de 500 euros desenrolado no palco papal do Parque Tejo a que o autor da urdidura chamou “tapete da vergonha”, reclamando dos gastos públicos com a organização do evento. Ora se a respeito de tapetes compreende-se o fair-play – não se justifica alguém enervar-se por causa de uma alcatifa – talvez a expressão inglesa já não se mostre adequada às vítimas dos abusos sexuais da Igreja – abusos que uns querem pontuais, não poucos consideram endémicos, e de que a Comissão Independente para o Estudo de Abusos Sexuais contra as Crianças na Igreja Católica em Portugal avaliava este ano “o número absolutamente mínimo” de 4815 vítimas. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «E se eu, em vez de metafísica, chocolates?»

«O cineasta Billy Wilder – um ser raro, num registo diferente tão raro como o pedopsiquiatra João dos Santos: ambos capazes de casar na perfeição inteligência e sensibilidade – desabafou um dia, cito de cor, que, se alguém quisesse dizer ao público a verdade, o melhor seria fazê-lo com humor ou o público matá-lo-ia.

(...)

Em tempos de inquietação desenfreada, deu-me desapropriadamente para reler "Salammbô" de Flaubert, na tradução de Pedro Tamen para a Relógio D’Água. Flaubert, o homem de "le mot juste" (a palavra exacta).

“Era em Megara, subúrbio de Cartago, nos jardins de Amílcar”, assim começa o romance. Mas mais felizes ainda os que conseguem ouvir a música da frase em francês: “C’était à Mégara, faubourg de Carthage, dans les jardins d’Hamilcar”. Um romance todo de violência e crueldade feito – a um homem que se faz passar por soldado para receber o soldo: “‘Ladrão!’, exclamou o Sufeta (…) – e rasgando-lhe a túnica, pôs-lhe a nu as costas cobertas de sarna a sangrar; era um agricultor de Hipo-Zariasta. Ouviram-se apupos: decapitaram-no.” –, a abrir com uma frase luminosa. Tempo e espaço definidos em meia dúzia de palavras. Todas elas justes.

Entretanto, a acrescentar às notícias do dia, leio que foi atribuído a Lídia Jorge o Grande Prémio de Romance e Novela 2022 da Associação Portuguesa de Escritores por "Misericórdia". Ia falar do “coelhinho de chocolate” do livro, reincidir numa graça, mas esgotei o número de caracteres.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «TEMPOS ABORRECIDOS»

 «A pergunta impõe-se: o que aconteceria hoje a Almada Negreiros se ousasse escrever “Morra o Dantas, morra! PIM!” (no pressuposto de que Dantas também estaria vivo…) ou oferecer-nos "A Cena do Ódio"?

Aliás, e reproduzindo a frase que, creio, melhor define um intelectual francês típico (penso no inigualável Bernard Henry-Lévy), proferida a propósito das incertezas de Hamlet, “To be, or not to be c’est très bien, mas a questão está mal colocada”, a pergunta que se impõe não é o que aconteceria a Almada se…, mas: ousaria ele hoje meter-se em tais trabalhos?

Já agora. Pela cabeça de quem passaria a ideia de publicar um jornal (embora humorístico) de título "A Bomba", para mais fazendo-se anunciar com uma campanha assente no slogan “A Bomba estoura no dia 20”?

(...)

Atendendo ao sucedido há poucos dias com o singelo vídeo-cartoon de Cristina Sampaio (...) ou Almada guardava na gaveta o Manifesto Anti-Dantas… ou Dantas avançaria com uma acção na Justiça, decerto acusando-o de tentativa de homicídio. »

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Também eu me lembro»

 « (...) No meio de tantos modismos importados, retardados e enfadonhamente elegantes – apesar de o poema ser anterior, ao período da pasta assentariam como uma luva os versos de Cesariny: “Vamos ver o povo / Que lindo é / Vamos ver o povo. / Dá cá o pé. // Vamos ver o povo. / Hop-lá! / Vamos ver o povo. // Já está.” –, o kitsch, enquanto negação absoluta da merda, na feliz definição de Milan Kundera, nunca deixou de estar à espreita. Sorrateiramente foi avançando e ganhando terreno como no jogo infantil “Um, Dois, Três, Macaquinho do Chinês” (já que me deu para as memórias), e ei-lo hoje que se passeia em todo o seu esplendor, plasmado, antes de mais – e esqueçam os inofensivos napperons sobre os frigoríficos – na obrigatoriedade de sermos felizes e esquecer a merda, um pregão que ecoa pelos programas televisivos da manhã que se estendem pela tarde e já nem as nossas noites são mais belas do que os dias deles.

“Quero ser feliz, porra!”, cantava/dizia José Mário Branco no longo poema/canção de título FMI. Fosse ele vivo e responder-lhe-iam: “Só depende de ti, n’é filho?”. »

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Que saudades de uma silly season de jeito!»

«(...) Num artigo publicado no Expresso da semana passada em que o tema era a linguagem inclusiva, tropeço nisto: “'Há sensibilidades diferentes’, até porque existem diversas ‘conceções do que é a linguagem’”. Ora batatas!

Não bastava a linguagem inclusiva ser, em si, um tema mais do que obscuro. Por exemplo, e segundo o glossário LGBT+ da reputada universidade norte-americana Johns Hopkins publicado no mês passado (entretanto, em reapreciação após uma enxurrada de críticas mais do que legítimas, nomeadamente as formuladas por J.K. Rowling), uma lésbica, cito, “é um não-homem que se sente atraído por outro não-homem. Enquanto definições anteriores referem ‘lésbica’ como uma mulher que se sente emocional, romântica, e/ou sexualmente atraída por outra mulher, a actual definição inclui pessoas não-binárias que também se podem identificar com o termo”. Já de acordo com o mesmo documento, “um homem gay é um homem que se sente atraído por outros homens, ou que se identifica com a comunidade gay” – ou seja, homem é vocábulo adquirido, dispensa caracterização, tão, mas tão claro e distinto que é a partir dele que se passa a definir mulher: não-homem. Conclusão: para não ofender pessoas não-binárias, mulher simplesmente desaparece. Quem lhes desse com a costela de Adão na mona e era pouco!

Portanto dizia eu que não bastava a obscuridade da linguagem inclusiva, ainda temos de agradecer aos deputados da Nação o bónus do léxico pós-Acordo-Ortográfico onde se inscreve agora, em nome da uniformização da língua, sublinhe-se uniformização, não uma, mas duas palavras: conceção em Portugal e concepção no Brasil! E repare-se como fico a milhas da amabilidade acaciana: “– E os idiotas de São Bento?... – exclamou Julião. Mas o Conselheiro interrompeu-o: – Meus bons amigos, falemos de outra coisa. É mais digno de portugueses e de súbditos fiéis.” (Eça de Queirós, O Primo Basílio).

Talvez Portugal tenha deixado de ser o país de marinheiros de António Nobre – “Georges! anda ver meu país de Marinheiros, / O meu país das Naus, de esquadras e de frotas!” – mas continua relativo, mais do que bem plasmado em O’Neill – “País engravatado todo o ano / e a assoar-se na gravata por engano”. “Grandessíssimos e alternadíssimos camelos”, vociferava António Silva e nós a citá-lo. »

MEDITAÇÂO DE SEXTA: «Com os normais»

« (...) se Dantas e Albino se foram e Ângelo e o Manifesto… ficaram, assiste-se actualmente a um movimento em crescendo em defesa de uma “arte sã” produzida por “artistas virtuosos”, numa espécie de reedição esteticamente alargada do dito latino mens sana in corpore sano. Enquanto isso, e em paralelo, vai-se esboroando o êxtase material (para roubar a expressão ao Nobel da literatura J.M.G. Le Clézio, melhor ensaísta do que ficcionista, se me é permitido dizê-lo), o virtual em alta, como se pôde comprovar com a pichagem feita há semanas no polémico Padrão dos Descobrimentos em Belém, onde o anticolonialismo se exprimiu invocando, não Mandela, Amílcar Cabral ou Agostinho Neto (por exemplo), mas Black Panther: Wakanda Forever, um filme de 2022 produzido pela Marvel Studios.

Entretanto, são agora 18 horas e 45 minutos e os termómetros marcam 40 graus. Mostrasse o sol maior clemência e eu estaria capaz de fugir para lá de onde Judas perdeu as botas!

Uma mulher disse hoje aqui no monte: “Vamos morrer com este calor!”. Não é um provérbio, mas é uma hipérbole justa.

Enquanto isso, pela Rússia, deu-se uma rebelião que ninguém percebeu. Embora não a tendo percebido, teses peremptórias multiplicam-se. Os autores das teses é tudo gente normal, ao gosto de Dantas.»

MEDITAÇÂO DE SEXTA: «Crónica que era para ser do não»

« (...) Ainda me lembrei da alfarrobeira, árvore que assombrosamente casa rusticidade com o aveludado das folhas e o perfume voluptuoso das vagens e que, antecedendo o mar em direcção ao Sul, tão bem revela esse “Algarve impressionista e mole” sobre o qual versejava o poeta João Lúcio. Fugaz lucubração. Depressa abandonado o lirismo e abraçado de pronto o realismo, ocorre-me a crueza da seca, as azeitonas queimadas pelo sol no topo das oliveiras e as uvas pendendo murchas pelos muros, alguns preservando ainda a brancura primitiva da cal. Ah! O calor! A alegria dos banhistas e o tormento dos campos.

Mas chega de agricultura!, pensei, tentando passar ao capítulo seguinte, o que havia de me conduzir a Flaubert e ao impagável "Bouvard e Pécuchet", os dois manga-de-alpaca cansados de Paris admirando com urgência, noite cerrada, velas em riste, as maravilhas da horta – “Olha: cenouras! Ah!, couves!” –, para logo saltarem das couves e das cenouras para a química, a teologia, para a medicina, filosofia, espiritismo, história, astronomia, numa busca pela verdade que termina – sem término: o livro seria interrompido pela morte de Flaubert – por não ser mais do que uma brilhante exposição da tolice humana que, como se sabe, é interminável. Não sei se não devemos voltar ao lugar onde fomos felizes; sem dúvida devemos voltar aos livros que nos fizeram felizes.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «AINDA ESTA "PORRA TRISTE"»

«(...) Os franceses puxam pelo vinho (e pelos queijos e pelo champanhe e etc.) em séries policiais. Passeiam-se por França e vão cometendo e desvendando homicídios enquanto aproveitam para nos mostrar as riquezas e belezas do terroir. Os enredos são sempre fracos, mas as paisagens são boas. Não consta que o façam no Eliseu a 14 de Julho, o dia da queda da Bastilha e da Festa Nacional. Joyce é homenageado na Irlanda (e fora do país) na figura da sua personagem mais famosa, Leopold Bloom, o protagonista de Ulisses. No Bloomsday, assinalado a 16 de Junho, bebe-se muito (em geral, bebe-se muito na Irlanda), mas o centro das festividades é mesmo a literatura, embora regada a whiskey (não ofender os locais confundindo whiskey com whisky).

Nós puxámos pelo vinho. Em Peso da Régua, no dia do poeta, de Portugal e das Comunidades. Vinho, 1; Camões, 0. Percebe-se. O Douro é a Cidade Europeia do Vinho de 2023, candidatura vencedora de um concurso anual promovido pela Rede Europeia das Cidades do Vinho.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «DESLIGAMENTO»

«(...) Décadas a pregar a inteligência emocional – seja lá isso o que for –; elevação ao primeiro lugar do pódio da famigerada empatia – a palavra compaixão caída em desgraça sabe-se lá porquê –; milhares de talks e papers sobre liderança (leio, escrito por alguém que se identifica como Talent Manager: “Ser líder significa ser humano”, e logo me ocorre um impropério que uma esmerada educação me impede de partilhar…); linguagem cada vez mais açucarada – trabalhador/colaborador, patrão/investidor, despedir/flexibilizar, pobre/carenciado, etc., etc. – enquanto, ao mesmo tempo, o mundo se vai tornando cada vez mais competitivo, afunilado, vertiginoso.

Numa realidade social, cultural, política e economicamente bipolar (acho que não me esqueci de nada), vivemos entre a glorificação do killer instinct: “Vá à luta”, “Saia da sua zona de conforto”, “Vencer só depende de si” – banalidades que despertam curiosas e até cómicas reminiscências, reconduzindo-nos ao Livro Vermelho de Mao Tsetung, capítulo “Ousar Lutar! Ousar Vencer!” – e preceitos virtuosos que exigem amor universal pela humanidade, pelos animais, pela Terra, até mesmo – embora tal benquerença só esteja ao alcance dos mais evoluídos – pelos habitantes de Alpha Centauri, no caso improvável de lá morar alguém.

(Faço aqui um curto parêntese, porque falei de Mao Tsetung, para dizer o quanto o texto de Boaventura de Sousa Santos, “Uma reflexão autocrítica: um compromisso para o futuro” (Expresso, 4/6/2023) me fez recordar as autoflagelações da Revolução Cultural Chinesa, acrescentando, já agora, que foi debalde que nele procurei uma palavra sobre o que realmente está em causa: abuso de poder.)

Voltando à bipolaridade. Como no poema de Cesariny, encontra-se e vê-se em todas as esquinas. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «DANÇAR À CHUVA»

 «(...) por cá, um pouco enfastiados com a sucessão de novelas político-ó-partidárias sem esquecer o futebol, preocupou-nos sobremaneira o imposto sobre o valor acrescentado taxado às meloas e melancias. A Autoridade Tributária e Aduaneira (AT) veio esclarecer que estão as primeiras isentas de IVA, ao contrário das segundas. Porquê? Porquê? Clamaram os portugueses, arrepanhando os cabelos e acrescentando, qual senhor Seixas na fita O Pai Tirano: “Ó inclemência! Ó martírio! Estará porventura periclitante a saúde dessa nobre medida, o IVA Zero, que tanto o nosso Governo ajudou a criar?”.

A resposta da AT chegou lesta. A melancia é fácil: não está isenta porque “não se encontra elencada na Lei n. 17/2003 de 14 de Abril”. Não o estando também a meloa, trata-se de um caso completamente diferente, porque embora não conste da Lei a elencagem da meloa, está lá elencado o melão, e sendo a meloa uma variedade do melão é de justiça que se aplique à meloa critério idêntico ao aplicado ao melão.

Chegada aqui, qual soldado Švejk, declaro obedientemente que esta gente é louca. E continuando a parafrasear Jaroslav Hašek, mais declaro obedientemente que isso não lhes serve de desculpa.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Ode Triste à Alegria»

 «(...) Uma tristeza mansa – que a guerra na Ucrânia mascarou, e mascara, de bravura por procuração – combatida cientificamente por pílulas antidepressivas para consumidores dos sete aos 77, medidas proteccionistas alicerçadas em estudos estonteantes, estatísticas assombrosas e provas fenomenais, um controlo exponencial de vícios públicos e privados, eticismo publicitário e propagandístico (a chamada "capitalização do Bem"…) e, tão inevitável como a morte e os impostos, um quadro legislativo! Ah! O quadro legislativo, o nosso amado Santo Graal.

Entre nós, onde pára a alegria? Em Coimbra, no rescaldo dos concertos dos Coldplay? No riso amarelo que nos provoca a novela imaginária escrita pelo ministro do Planeamento e das Infra-Estruturas, 'O Estranho Caso do Assessor Que me Entrou pelo Ministério adentro' (José Pinto Carneiro e André Fernandes Jorge que me perdoem)? (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «PROÍBE QUE EU GOSTO»

 

« (...) Se o novo delírio higienista e proibitivo for avante – relembro: interdita a venda de tabaco em restaurantes, cafés, bombas de gasolina e etc.; proibido fumar em esplanadas com algum tipo de cobertura, assim como à porta dos estabelecimentos… – será um entre os quase todos que fecharão as portas. E se já em nenhum local do concelho se vende jornais ou revistas (livros nem se fala…), é só acrescentar que em nenhum local do concelho se venderá tabaco (a tabacaria mais próxima fica a cerca de 40 quilómetros tanto para norte como para sul, sendo que para norte não há transportes e para sul só durante o período escolar). Os velhos e os loucos, estes últimos todos fumadores, morrerão fechados em casa por certo cheios de saúde!

Por falar em loucos – são vários os vizinhos que confessadamente ouvem vozes e entre os que não as ouvem não falta desalento –, em Outubro de 2022 o nosso jardim à beira-mar era considerado o segundo país da OCDE com maior consumo de antidepressivos, com um aumento desde 2015 de 45%! Quanto ao álcool, “Portugal é o país do mundo que consome mais vinho per capita”, noticiava há dias a Lusa. E se nunca se viu ninguém matar por engolir o fumo de um cigarro, não poucas vezes do vinho resulta grossa violência.

Considerados os dois dados – e, no que respeita ao álcool, os estragos são bem visíveis, além de hereditariamente transmissíveis –, a obsessão com o tabaco mostra-se ainda mais estranha, mesmo supondo que o pesadelo de uma sociedade asséptica e livre de riscos fosse possível.

Zygmunt Bauman escreve em "Modernity and the Holocaust" (sem tradução em Portugal): “Sem se ter refeito completamente da demolidora verdade do Holocausto, Dwight Macdonald advertia em 1945 que devemos agora temer mais a pessoa que obedece à lei do que a pessoa que a viola”.

Esperemos não ter de chegar a tanto. Ou como dizia o grande autor e actor cómico Karl Valentin: “Esperemos que não seja tão grave como já é”.»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Mas as crianças, Senhor»

« (...) às crianças de sete e oito anos era pedido nas tais provas de aferição de Expressão Artística que imitassem o som de um sapo cego.

(...) Chegados aqui, só podemos concluir que se atingiu o paroxismo, não da inovação pedagógica, mas de uma verdadeira revolução pedagógica. Os infantes deste país a trautear a famosa canção "Eu vi um sapo", agora na versão invisual do anfíbio, filas e filas de miúdos alegres e saltitantes, cantando e rindo e lá vão eles coaxando de Norte a Sul incluindo Madeira e Açores, quiçá pelos caminhos de todos os países de língua oficial portuguesa, incluindo a Guiné Equatorial.

(...) As provas de aferição já tinham tido aquele pequeno problema de serem este ano realizadas digitalmente.

(...) Num paralelo com a quadra de António Aleixo – “A rica tem nome fino/ A pobre tem nome grosso/ A rica teve um menino/ A pobre pariu um moço” – aos filhos pequenos dos gurus da informática, os pais inscrevem-nos em escolas onde o recurso a computadores é reduzido; já as cabeças brilhantes que dirigem o Instituto de Avaliação Educativa (IAVE) consideram que o uso precoce de computadores não traz problema nenhum, antes pelo contrário.

Cito as declarações do presidente do IAVE publicadas neste jornal, garantindo que “os alunos não irão notar qualquer diferença, ‘vão achar que estão a aceder a um browser e à Internet’”. Naturalmente, estaria a referir-se (espero!) a estudantes mais velhos, mas porquê a teimosia em alargar o processo a alunos tão novos? (...)

Uma explicação plausível. À imagem dos filhos dos operários de antanho que convinha aprenderem um ofício mal largavam as fraldas, também agora as criancinhas, com excepção dos filhos dos muito ricos, devem ser imediatamente preparadas para a vida real, até porque no futuro subir às árvores e esfolar os joelhos, por exemplo, será uma actividade a que só terão acesso os privilegiados com direito a desfrutar… de árvores, precisamente. (...)»

MUITO BEM, LULA A FALAR DE JULIAN ASSANGE EM LONDRES

 

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Quando os livros, e não o céu, nos caem na cabeça»

« (...) Rendida ao desmoronamento e ao caos, acabo por adiar a acareação com os estragos. Saco do chão um título ao acaso e calha-me o recente ensaio da Dom Quixote Linguagem e Verdade, de Salman Rushdie, esparramado no capítulo “A Caneta e a Espada. O Congresso Internacional do PEN de 1986”.

Leio que as mulheres presentes reclamaram da escassa presença feminina e que, a contracorrente, Susan Sontag declarou que “a literatura não é um empregador de igualdade de oportunidades” – começo a sorrir –, depois que o próprio Rushdie, tentando acalmar os ânimos, lembrou que “era o único representante do subcontinente indiano, ou seja, de um quinto da espécie humana” – continuo a sorrir –, e chego à parte em que ele conhece Donald Barthelme [escritor singular falecido em 1989 com dois livros de contos publicados na Antígona]: “Lembro-me de ter conhecido Donald Barthelme, cujo trabalho eu adorava, mas que estava tão bêbedo que tive a sensação de não o ter realmente conhecido. (Quando falei disto a um escritor americano amigo, ele disse-me: ‘Não, tu conheceste-o. Ele era assim.’).” Chegada aqui, já me estou a rir e esqueci Manguel.

E agora para terminar e porque escrevo no dia 1 de Maio e falei de livros, nada como regressar ao humor do velhinho Sholom Aleichem: “Meu caro Yankel: pedes-me que te escreva uma carta longa […] mas de facto não há muito para dizer. Os ricos continuam ricos e os pobres estão a morrer de fome, como sempre. O que é que isso tem de novo?”

Ah! E, entretanto, também li que Lídia Jorge ganhou mais um prémio literário. Bisando a pergunta anterior: o que é que isso tem de novo?»

MOMENTO TEATRAL A PROPÓSITO DE GALAMBA

DIÁLOGO NA VIA PÚBLICA ALGURES EM LISBOA, NOITE CERRADA

Tipo do SIS: Então, o que traz no regaço? São rosas?

Assessor: Não, é o computador.

MEDITAÇÂO DE SEXTA: «O NADA É SÓ O RESTO»

 « (...) Das nêsperas à poesia, com breve desvio pela infância de onde afinal não saímos, e eis-nos chegados ao que interessa: ao poema. Assina-o Mário-Henrique Leiria: “Uma nêspera/ estava na cama/ deitada/ muito calada/ a ver/ o que acontecia// chegou a Velha/ e disse/ olha uma nêspera/ e zás comeu-a// é o que acontece/ às nêsperas/ que ficam deitadas/ caladas/ a esperar/ o que acontece.”

Sendo a época de nêsperas (há quem lhes chame magnórios) seria natural que delas me lembrasse. Mas não foi por isso. Foi por causa do parecer. Estava o parecer muito calado a ver o que acontecia, chegou uma Velha e disse: “Olha um parecer.” E, zás, comeu-o. A alternativa é imaginar a coisa substituindo parecer por ministro: estava o ministro muito calado a ver o que acontecia, chegou uma Velha e disse: “Olha um ministro.” E, zás, comeu-o.

Qualquer das hipóteses é plausível – incluindo a de Mário-Henrique Leiria – porque como disse, e muito bem, João Torres, entre os 26 e os 30 anos secretário-geral da Juventude Socialista, catapultado, chegado à idade madura dos 36, para o cargo de secretário-geral adjunto do partido: não vamos maçar o povo português com a semântica. (...)»

25 de ABRIL: VÁ LÁ, JÁ PASSARAM QUASE 50 ANOS - JÁ SE PODE RIR

 

MAS AS CRIANÇAS, SENHOR!

Por um lado, choram lágrimas de crocodilo pelo cada vez maior número de crianças que não consegue subir a uma árvore ou que ao cruzar-se com um cão reage com se estivesse prestes a ser engolida por um crocodilo; por outro, espetam-lhes com provas em formato digital aos 7 anos.

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «Minhas Senhoras, coragem!»

«Não creio correr o risco de algum leitor destas linhas me supor capaz de confundir a já provecta série Os Flintstones com um documentário – para retomar a também já velha piada do humorista Lewis Black sobre criacionistas: “Há pessoas que acreditam que os dinossauros e o Homem deambularam pela Terra ao mesmo tempo. Há museus frequentados por crianças onde chegam a construir dioramas para lhes provar isso. E isso é – pura e simplesmente –, uma reacção psicótica do foro clínico. Essas pessoas são doidas. Calhaus. Passadas. Completamente destrambelhadas da cabeça. Não consigo dizê-lo de forma mais amável, porque essas pessoas vêem os Flintstones e pensam estar a ver um documentário”.

Ressalvado o perigo, atrevo-me a afirmar que se terá ficado lá para trás o período histórico (no caso, pré-histórico) em que os homens das cavernas seguravam com uma mão uma matraca e com a outra arrastavam as mulheres pelos cabelos, bem perto de nós se situa a época em que uma fêmea entrava num eléctrico em Lisboa e a hipótese de um macho lhe apalpar o rabo era pelo menos tão grande como a hipótese de o sol nascer no dia seguinte, mal-grado as alegações de David Hume. (...)»

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «SORTUDO FOI HOMERO!»

« (...) se não temos polémicas dignas desse nome, agricultura, pouca, e se a verve de Cesariny se foi junto com o último cigarro que fumou, temos a aviação! Temos a aviação porque temos a TAP e porque temos a possibilidade de aceder ao site AeroParticipa no qual existe “um mapa, interactivo, onde as pessoas vão lá pôr o aviãozinho [no local que considerem ser adequado para o novo aeroporto].” (Rosário Partidário, coordenadora da comissão técnica, a este jornal). 

Suíça, uma democracia directa?! Helvéticos, vão buscar!

Os “aviõezinhos” são uma ternura, é um facto, mas distraíram-me e fiquei sem espaço para dizer ao que vinha. E ao que vinha era isto: a cancel culture, somada à obsessão pelas biografias, ainda nos vai enlouquecer. Chegada a vez de Picasso, além de monstro misógino, já vai de sociopata e de vampiro para cima (cito The Guardian). Claro, há os que, sem o absolverem dos epítetos, nos pedem para distinguir a obra do homem. São os puritanos queridos, como faz prova esta tirada de um artigo de 8 de Abril publicado no Economist, autorizando-nos a gostar da pintura do espanhol: “A forma como consumimos arte não faz de nós pessoas más ou boas”. Que bom saber!

Resumindo: sorte teve Homero que ainda hoje andam para descobrir quem foi.»

TANTA CONVERSA E ESTÁ TUDO NO BILLY WILDER

«I don't mind being treated as a sex object. But it's like any other game. You have to play according to the rules or it takes all the fun out of it.»

Pamela Piggott (Juliet Mills) in «Avanti», 1972

MEDITAÇÃO DE SEXTA: «CHERCHEZ LA FEMME»

« (...) Se os franceses, hedonistas e sofisticados, inventaram a expressão chercher la femme – no seu impagável livro de contos Do Outro Lado do Canal, Julian Barnes garante que o encerramento do comércio à hora do almoço em França serve para permitir que o carteiro se deite com a mulher do leiteiro e para que a mulher do carteiro se deite com o padeiro e assim sucessivamente… – os norte-americanos, mais puritanos e adeptos do vil metal, preferem reger-se pela expressão follow the money. Nem sempre uma coisa contradiz a outra.

Julian Assange sofre injustamente há décadas as consequências dramáticas de uma noite em que não terá conseguido resistir à ratoeira do sex by surprise. Strauss-Kahn, apesar de posteriormente ilibado pela justiça, pagou o libertinismo com o seu cargo de patrão do FMI e o ostracismo político, incapaz – como diriam à hora do chá senhoras bem-nascidas – de manter fechada a braguilha. É chegada a vez de Donald Trump, acusado de tentar pagar o silêncio de uma actriz porno com dinheiros que não terão saído da sua conta bancária (um caso em que o chercher la femme se casa abertamente com o follow the money).»