A gente vai levando...

TV Rural, lotaria em troca de facturas, o Franquelim Alves, o Ulrich, os 3 perdões a Salgado, o articulado do Passos... Bom fim-de-semana é o que vos desejo

Do único homem que podia ter sido meu mestre, who else but Billy Wilder?

"(..) they say Wilder is out of touch with his times. Frankly, I regard it as a compliment. Who the hell wants to be in touch with these times?"
in Billy Wilder, Interviews, Robert Horton, Univ. Press of Mississipi

s/t

Sublime!

O que é que um homem tem na cabeça para conseguir compor isto: Deus?

Estados de alma [que também os tenho]

Gregory Maiofis, "Adversity Makes Strange Bedfellows", 2006

Não desesperemos!

Gamado aqui.

A Pastelaria do Cesariny

Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante
– ele há tanta maneira de compor uma estante

Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos
frente ao precipício
e cair verticalmente no vício

Não é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora! – rir
de tudo

No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra

Porque apesar do Taj Mahal, do Shakespeare, do Billy Wilder e da pasta de dentes às riscas uma pessoa não pode estar sempre bem disposta

Esta Pastelaria suspende provisoriamente o fornecimento de bolas-de-berlim: daremos notícias

Deixo-vos, entretanto, com este anúncio de última hora, apesar de ter sido publicado na década de 70, confessando-vos também, só aqui entre nós, que "o que há em mim é sobretudo cansaço".

"Senhores leitores: encarregaram-me de vos dizer que a direcção protectora decidiu proibir que vos fosse mostrado quanto custa e rende um medíocre, porque o inquérito, feito por sujeitos competentes, tinha o grave defeito de mostrar o medíocre a nu, cena eventualmente chocante para a estabilização da bolsa de mercadorias. Em seu lugar, prometemos redescobrir o Brasil, a bem da mediocração."

Mário Henrique-Leiria, in Aqui, nº 2, Setembro 1976

Fuck the Pain Away*

*título gamado aqui; os marretas não perdem pela demora

Coisas de que gosto vá lá saber-se porquê

COPO

Não gosto de mesas de vozes em série,

nem de brindar à saúde de quem não conheço.
À semelhança deste homem que circunspecto
assiste, prefiro o silêncio das salas vazias.

Depois de o prato, a faca, a colher
e o garfo terem sido removidos da mesa,
ficamos sós com as nossas memórias,
trespassados pela luz
de uma lâmpada de sessenta watts
que de súbito emudece.

Na margem de um estremecimento
acende outro cigarro.
Nos vidros a chuva vigia.
Jorge Gomes Miranda, in O Acidente (Assírio & Alvim, 2007)

Roubado directamente daqui

Imagem de Edward Hooper

Porque viver sempre também cansa este estabelecimento encerra para descanso do pessoal

Como Natanael, queria descansar a cabeça sobre um tufo de erva e enroscar-se como um bicho antes de dormir.

A cabeça entre as mãos porque isto de rir sempre também cansa ou então até logo

Eles só estavam interessados em puxar-lhe os cabelos. Não queriam fazer-lhe mal. Arrancaram-lhe a cabeça à primeira. Com certeza estava mal presa. Não costumam sair assim. Com certeza faltava-lhe qualquer coisa.

Quando já não está assente nos ombros é um estorvo. Devemos oferecê-la. Mas é preciso lavá-la, pois suja a mão de quem a recebe. É preciso lavá-la. Porque aquele que a recebe, com as mãos já cobertas de sangue, começa a suspeitar e começa a olhar como se esperasse informações.

― Pois claro! Tinham-na encontrado enquanto jardinavam... Tinham-na encontrado no meio de outras... Tinham-na escolhido porque parecia a mais fresca. Mas se ele quisesse trocá-la... podia dar-se um jeito. Até ver, ficasse com aquela...

E afastam-se, seguidos por um olhar que não diz sim nem não, um olhar fixo.

E se fôssemos ver ao pé do lago? Num lago encontram-se imensas coisas. Talvez um afogado resolvesse o caso.

Num lago imaginamos sempre que vai encontrar-se aquilo que queremos. Mas voltamos depressa, e voltamos de mãos a abanar.

Onde encontrar cabeças prontas para serem oferecidas? Onde é que podemos encontrá-las sem haver muitas complicações à mistura?

― Eu cá tenho o meu primo-direito. Pode muito bem dizer-se que eu e ele temos a mesma cabeça. E ninguém vai acreditar que a encontrei por acaso.

― Eu cá... tenho o meu amigo Pierre. Mas não é de força a deixar que lha tirem só assim.

― Pois claro! Veremos. A outra foi muito fácil de arrancar.

E com esta se afastam, obcecados pela sua ideia, e chegam à casa do Pierre. Deixam cair um lenço. O Pierre abaixa-se. Como se quisessem levantá-lo puxam-lhe os cabelos para trás, muito risonhos. E a cabeça sai, arrancada.

A mulher de Pierre entra, furiosa: ― «Olhem-me para esta bagunça! Voltou a entornar o vinho! Nem sequer chega a bebê-lo. Há-de entorná-lo sempre no chão. O tipo nem sequer sabe levantar-se...»

E lá vai ela à procura de qualquer coisa para limpar. Agarram-na então pelos cabelos. O corpo cai para a frente. A cabeça fica-lhes na mão. Um cabeça furiosa que baloiça, com cabelos compridos.

Aparece um grande cão a ladrar com toda a força. Dão-lhe um pontapé e cai-lhe a cabeça.

Agora têm três. Três é um bom número. Além do mais, permite escolher. Não são, de facto, cabeças iguais. Nada disso: um homem, uma mulher, um cão.

Voltam para junto daquele que já tem uma cabeça, e encontram-no à espera.

Põem-lhe o monte de cabeças no colo. E ele põe a cabeça do homem à esquerda, ao pé da primeira cabeça, do outro lado a cabeça do cão, e a cabeça da mulher, e os seus cabelos compridos. Depois espera.

E fica a olhar para eles com um olhar fixo, um olhar que não diz sim nem não.

― Oh! Aquelas? Tinham-nas encontrado em casa de um amigo. Estavam lá em casa... Não interessa saber quem as levou para lá. Não havia mais nenhuma. Apanharam as que havia. Da próxima vez a coisa havia de correr-lhes melhor. Mesmo assim já era sorte. Cabeças não são o que falta, felizmente. De qualquer coisa já era tarde. Encontrás-las no escuro. O tempo que levam a limpar, sobretudo as que estiverem na lama. Vão tentar, enfim... Seja como for, nós dois não podemos trazer sozinhos uma carroça cheia. Claro que não... Mas vamos... De há bocado para cá talvez tenham caído mais algumas. Ver-se-á...

E afastam-se, seguidos por um olhar que não diz sim nem não, seguidos por um olhar fixo.

― Oh! Eu cá, bem sabes... Não! Olha! Tira-me a cabeça a mim. Aparece-lhe com ela e verás que não a reconhece. Nem sequer olha. Dizes-lhe assim: ― «Toma lá, quando saí tropecei nisto. Ao que parece, é uma cabeça. Trouxe-a para te dar. E por hoje basta, não é verdade...?»

― Mas eu só te tenho a ti, meu velho!

― Vamos, vamos, nada de sentimentalismos. Tira-ma. Vá, puxa, puxa com força, com mais força, então que é isso!

― Não. Bem vês que não sai. É o nosso castigo. Vá, experimenta tu com a minha, puxa, puxa.

Mas as cabeças não saem. Boas cabeças de assassino.

Já não sabem o que fazer e tornam a partir seguidos pelo olhar que espera, um olhar fixo.

Acabam por desaparecer na noite, o que lhes traz grande alívio; a eles, à sua consciência. No dia seguinte partirão ao acaso numa direcção qualquer, enquanto puderem. Vão ver se conseguem viver uma vida decente. É muito difícil. Mas vão tentar. Vão tentar nunca mais pensar em nada disto, viver como dantes, como toda a gente...

A Extracção das Cabeças, in Um Certo Plume, Henri Michaux, tradução de Luís Matos da Costa, Hiena Editora, 1992

Não me digam nada mas tenham um bom fim-de-semana